C’est la Toussaint
Le ciel est gris comme demain
Et lourd comme les chrysanthèmes.
Le vent
Rougit le nez des gens,
Glace leurs pieds,
Glace leurs mains :
C’est la Toussaint.
Des feuilles mortes
Que la brise emporte Bouchent les portes.
Dans les maisons,
Le feu chante
A son diapason
Sa chanson.
Mais le froid
Entre quand même
Par les fentes des croisées :
Il faut geler.
Alors,
Dedans comme dehors,
Le froid mord.
Et les gens moroses
Se plaignent des choses
De l’hiver qui vient :
C’est la Toussaint....
Clod’ARIA
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Dernière mise à jour : mardi 13 juin 2023